Накарябала эссе...
читать дальшеНужно ли прощаться, если знаешь, что видишь человека в последний раз? Нет, действительно, нужно ли это? И если да, то кому: тому, кого оставляют или тому, кто уходит? И кому будет больнее? А может, это и нужно для того, чтобы причинить боль? Обоим. Сначала ты причиняешь боль, потом тебе. И так все время. А почему? Потому что люди любят боль. Любят, как шоколад, или кофе, или закаты, а может, даже сильнее. Люди не любят быть счастливыми, хотя постоянно говорят обратное. В счастье нет смысла. В нем пусто. В нем некуда стремиться и нечего желать. Желания. Чего мы хотим? Чего хотите вы? Вам хотелось рисовать, или играть на пианино, или гулять с этими ребятами. Почему? Почему вы не сделали этого? Вы ведь знали, что это принесет вам счастье. Правильно. Люди боятся его. Боятся счастья. Значит, все мы мазохисты. Извращенные любителе опасного спорта. Опасного, потому что мы можем потерять себя. Потерять навсегда, без права переиграть неудачную партию. Мы ставим на кон свою душу. И с радостью проигрываем. И делаем подарки. Щедро раздаем боль тем, кто вокруг нас. А они благодарят нас тем же. Нам нужна боль, мы существуем ради боли, мы сделаны из боли. Нужно ли прощаться, если знаешь, что видишь человека в последний раз?
Нужно ли бояться смерти? Что есть смерть? Всего лишь избавление от жизни. Или целое избавление от жизни? И кто не хочет умереть? Все хотят. И все боятся. Чего боятся? Не увидеть солнце, не вдохнуть воздуха, не выпить воды? Разве? Зная, что умрете, думаете, что будете жить вечно. Для чего? Или для кого? Мы знаем, что умрем, но живем, притворяясь незнающими. Глупенькими дебилами. И фальшиво улыбаемся начальнику. И дрожащими руками берем лотерейный выигрыш. И крутим барабан пистолета, чтобы сыграть в русскую рулетку. И думаем, что это только шутка. И слышим выстрел. И наше тело уносят из зала, а на наше место становится следующий самоуверенный кретин. Чего мы боимся? Того, что будет после того, как эхо перестанет повторять слово смерть и затихнет, притаившись между столетних валунов? А что там может быть? Или что-то, или ничего. Если ничего, то какой смысл? А если что-то, то, тем более, какой смысл? А вот утром поют птицы. Но поют рано. И солнце всходит быстро. Разными цветами. И анютины глазки на клумбе, когда ты идешь их воровать. И запах влажной земли.
Нужно ли любить? Если знаешь, что тебе ответят, и если знаешь, что нет? Если любить просто так, то обидно. Если любить для себя, то скучно. Надо рассказать. Обязательно рассказать. И, даже если не больно, то обязательно поплакать. Намочить подушку. А утром с удовольствием наблюдать, как косятся на опухшие глаза. И вздыхать. Пока не подойдут, не спросят. А потом биться в истерике. И кричать, чтобы оставили в покое. А если не любишь, то нужно притвориться. Внушить. Быть как все. Ну и что, что сердце ничего не чувствует. Не замирает. Нужно только придумать одежду и надеть ее. Не важно на кого. Не важно, что размер не тот и цвет не подходит. Зато теперь как у всех. И зачем видеть тех, кто рядом? Пускай тоже самое сделают. А любовь… Что ей сделается?